A transição de Marcelo ganhava o terreno seguro do lar a cada noite, mas as texturas começaram a entrar em conflito. Com o hábito diário de vestir suas lingeries prediletas e adotar o toque fluido de uma camisola de cetim preto para dormir, ele passou a se incomodar com o próprio corpo. Quando o cetim deslizava pelo peito e pelas axilas, o atrito com os pelos masculinos, grossos e ásperos, estragava a pureza daquela sensação. Parecia uma experiência interrompida. Estela, percebendo como ele tateava o peito incomodado com o toque da camisola, deu o empurrão que faltava.
— Esse cetim merece uma pele à altura, meu amor. Vamos tirar isso — sugeriu ela em um sábado, trazendo a cera morna de mel.
A depilação do peito, abdômen e axilas foi dolorosa, arrancando lágrimas e fazendo-o segurar os lençóis com força. Mas ver o resultado final — o tronco completamente liso, claro e exalando o perfume doce do hidratante de amêndoas que Estela aplicou em seguida — trouxe uma leveza visual imediata. Agora sim, a camisola de cetim deslizava por todo o seu corpo como água mansa, sem qualquer barreira.
Foi em uma sequência de dias frios de outono que o cenário se completou naturalmente no quarto. Para se aquecer no aconchego do lar, além da camisola e da calcinha, Marcelo experimentou colocar uma meia-calça de fio macio. Ao deitar-se e deslizar uma perna na outra, sentindo a compressão suave do nylon nas pernas lisas e o cetim no tronco, ele experimentou uma epifania. Olhou para si mesmo na penumbra do quarto e um pensamento terno cruzou sua mente: ali, recolhido sob os lençóis, ele já se sentia quase uma mulher, sem sequer ter percebido a velocidade daquela metamorfose. Faltava, porém, trazer essa delicadeza para as extremidades: as unhas.
Como engenheiro, ele temia que qualquer mudança ali chamasse a atenção nas reuniões de diretoria. Sabendo desse receio, foi de Estela a iniciativa de introduzir a manicure e a pedicure de forma sutil em uma sexta-feira à noite.
— Suas mãos e pés são lindos, Marcelo, mas precisam de cuidado para combinar com essa pele nova. Vamos começar aos poucos — disse ela, trazendo uma lixa, espátula e alicate.
Inicialmente, o ritual limitava-se à remoção das cutículas e a uma lixada caprichada que arredondava levemente os cantos. Para finalizar, Estela aplicava apenas uma base transparente de alto brilho nas mãos e nos pés. Passar a semana trabalhando com as unhas perfeitamente limpas e brilhando discretamente sob a luz do escritório já dava a ele um prazer imenso. Ele se pegava olhando para as próprias mãos no teclado do computador com um novo orgulho.
Mas a base logo pareceu pouco, e a cumplicidade de Estela deu o próximo passo. Em uma noite de sexta-feira, enquanto olhava para os pés do marido brilhando apenas com a base, ela sorriu e tirou um vidro de esmalte vermelho vivo da caixinha.
— O que acha de colocarmos uma corzinha nesses pés hoje? — sugeriu a esposa, piscando para ele. — Ninguém no escritório vai ver sob as meias escuras e os sapatos sociais. Vai ser o nosso segredo.
Marcelo sentiu o coração dar um salto. Deixou que Estela aplicasse as duas camadas do vermelho vibrante. Ver os dedos dos pés ganhando aquele contorno feminino e brilhante provocou uma onda de euforia. Durante as reuniões seguintes no trabalho, enquanto discutia cronogramas complexos, ele sorria por dentro. Sabia que, sob o couro rígido do sapato, sua feminilidade estava pintada e viva.
Esse amuleto secreto nos pés aguçou o desejo de ver as mãos também coloridas. Semanas depois, numa sexta-feira de camisola e meia-calça na sala, ele tomou a iniciativa. Olhou para os esmaltes de Estela e sugeriu, com um misto de audácia e frio na barriga:
— Estela... e se nós testarmos uma cor nas mãos dessa vez? Só para o final de semana. O que você acha desse cereja profundo?
Estela sorriu de canto a canto, orgulhosa da iniciativa do marido que desabrochava.
— Acho perfeito. Vai destacar a sua pele.
O sábado e o domingo transformaram-se em dias de puro deleite, com Marcelo fascinado pelo reflexo das unhas cereja. Mas a noite de domingo trazia uma angústia sufocante. O relógio parecia correr mais rápido, anunciando o momento inevitável de sentar-se com um chumaço de algodão embebido em acetona para apagar a cor, deixando as unhas nuas e opacas para a segunda-feira de trabalho. Aquilo gerava um aperto terrível no peito. Era como se, semanalmente, ele fosse obrigado a apagar a mulher que implorava para viver.
Em um domingo específico, o processo foi mais doloroso. O cheiro forte da acetona emprenhava o banheiro e Marcelo não conseguiu conter as lágrimas que caíram silenciosas, limpando o esmalte da mão esquerda. Estela, que passava pelo corredor, parou à porta e observou o sofrimento dele. Entrou, tirou delicadamente o algodão de suas mãos e o jogou na lixeira.
— Chega, Marcelo. Chega de passar por isso toda semana — disse Estela, a voz firme, cheia de uma autoridade amorosa.
Marcelo olhou para ela, com os olhos vermelhos e o coração disparado.
— Eu não aguento mais me esconder, Estela. Sinto que estou me apagando toda segunda-feira.
— Então não se apague mais — respondeu a esposa, segurando as mãos com as unhas ainda semipintadas. — De agora em diante, você não vai mais tirar o esmalte. Se alguém no escritório olhar, que olhe. Você é um profissional brilhante. E tem outra coisa... esse corte de cabelo masculino não combina mais com a delicadeza que você está construindo. Deixe o cabelo crescer de vez. Vamos suavizar esses traços e assumir essa sua verdade para o mundo.
Marcelo respirou fundo, sentindo o peso daquela libertação misturado a uma euforia indescritível. O caminho para o desabrochar definitivo estava oficialmente aberto — e suas mãos nunca mais ficariam sem cor.
