(Este texto é um complemento pra que vocês entendam o contexto da historia não posso apresar as coisas se não o conto fica sem nexo ok, porem hoje estarei postando o máximo possível)
ARRASTO-ME ATÉ A PORTA E A DESTRANCO. ELA SE ABRE. HENRI ESTÁ COM roupas de jardinagem, coberto de terra, como se estivesse trabalhando no quintal da casa. Fico tão feliz por vê-lo que sinto vontade de pular e abraçá-lo, o que até tento fazer, mas estou tonto demais para ficar em pé e caio novamente.
— Tudo bem aí? — pergunta o Sr. Harris, que está atrás de Henri.
— Tudo bem, só precisamos de um minuto, por favor — Henri responde.
— Devo chamar uma ambulância?
— Não!
A porta se fecha. Henri olha minhas mãos. A luz na direita brilha intensamente, mas a na esquerda tremula, fraca, como se tentasse adquirir confiança em si mesma. Henri sorri, e seu rosto se ilumina como um farol.
— Ah, graças a Lorien! — Ele suspira e tira do bolso traseiro um par de luvas de jardinagem. — Sorte que eu estava trabalhando no jardim! Ponha as luvas.
Faço o que ele diz, e as luvas escondem completamente a luz. O Sr. Harris abre a porta e espia dentro da sala.
— Sr. Smith? Está tudo bem?
— Sim, tudo bem. Só precisamos de trinta segundos — Henri responde. Depois ele olha para mim. — Seu diretor é intrometido.
Respiro fundo.
— Entendo o que está acontecendo, mas por que isso?
— Seu primeiro Legado.
— Eu sei, mas por que as luzes?
— Falaremos sobre isso no carro. Pode andar?
— Acho que sim.
Ele me ajuda a levantar. Estou cambaleante, ainda trêmulo, e me agarro ao braço dele para me apoiar.
—- Preciso pegar minha mochila antes de irmos — falo.
— Onde está?
— Deixei na sala de aula.
— Que sala?
— Dezessete.
— Vou levá-lo para a caminhonete e volto para pegar a mochila.
Apoio o braço direito nos ombros de Henri, que me sustenta passando o braço esquerdo por minha cintura. O segundo sinal já soou, mas ainda escuto a movimentação de pessoas no corredor.
— Você precisa andar do jeito mais normal e ereto que conseguir.
Respiro fundo. Tento reunir toda a força que ainda me resta a fim de percorrer o longo caminho até a saída da escola.
— Vamos lá — digo.
Limpo o suor da testa e acompanho Henri para fora da sala escura. O Sr. Harris ainda está no corredor.
— É só uma crise forte de asma — Henri informa ao passar por ele.
Cerca de vinte pessoas, mais ou menos, continuam no corredor, a maioria delas com câmeras fotográficas penduradas no pescoço, esperando para entrar na sala onde são as aulas de fotografia. Felizmente, Sarah não está ali. Caminho tão ereto quanto posso, um pé à frente do outro. A saída da escola é a trinta metros. São muitos passos. As pessoas cochicham.
"Que cara esquisito."
"Ele estuda aqui?"
"Espero que sim, ele é bonitinho."
"O que acha que ele estava fazendo na sala escura para ficar com o rosto tão vermelho?"
Todos riem.
Da mesma forma que podemos apurar a audição, podemos desligá-la, o que ajuda muito quando você tenta se concentrar no meio de muito barulho e confusão. Eu isolo todo o ruído e acompanho Henri, logo atrás dele. Cada passo exige a força de dez, mas, finalmente, chegamos à porta. Henri a mantém aberta enquanto tento caminhar sozinho até a caminhonete, que está estacionada bem em frente. Nos últimos vinte passos, tenho de me apoiar novamente nos ombros dele. Henri abre a porta e eu entro.
— Sala dezessete, você disse?
— Sim.
— Devia ter ficado com a mochila. São os pequenos deslizes que levam aos grandes erros. Você não pode errar.
— Eu sei. Desculpe-me.
Ele bate a porta e volta ao edifício. Eu me curvo para a frente no assento, tentando respirar mais devagar. Ainda posso sentir o suor na testa. Ergo o corpo e baixo o para o sol para me olhar no espelho. Meu rosto está mais velho do que eu imaginava, e meus olhos lacrimejam um pouco. Mas, apesar da dor e da exaustão, eu sorrio. Finalmente, penso. Após anos de espera, anos contando apenas com o intelecto e a discrição como defesa contra os mogadorianos, meu primeiro Legado aparece. Henri sai da escola carregando minha mochila. Ele contorna a caminhonete, abre a porta do motorista e joga a mochila no banco.
— Obrigado — digo.
— Não foi nada.
Quando saímos do estacionamento, tiro as luvas e dou uma boa olhada nas mãos. A luz na mão direita começa a se concentrar em um feixe como uma lanterna, porém mais brilhante. A ardência diminui. A mão esquerda ainda tem aquela luz fraca e tremulante.
— Deveria ficar com as luvas até chegarmos em casa — Henri aconselha.
Eu as ponho de volta e olho para ele, que sorri orgulhoso.
— Foi um longo saco de espera — ele diz.
— Hmmm? — pergunto.
Ele me olha por um instante.
— Um longo saco de espera — repete. — Pelos seus Legados.
Eu rio. Se há uma coisa que Henri não conseguiu dominar desde que chegou a Terra é a arte de xingar.
— Uma longa droga de espera — sugiro.
— Foi o que eu disse. Ele olha para a estrada.
— Então, o que fazemos agora? Isso significa que vou poder disparar lasers com as mãos ou o quê?
Ele ri.
— É bom pensar que seria assim, mas não.
—Bem, mas o que vou fazer com a luz? Quando estiverem me caçando, eu me viro e ofusco meu perseguidor, apontando o raio para os olhos dele? É para deixá-los com medo de mim ou coisa do tipo?
—Paciência — ele me aconselha. — Você não tem mesmo que entender isso agora. Vamos para casa.
Então, lembro algo que quase me faz pular no banco da caminhonete.
— Quer dizer que vamos finalmente abrir a arca?
Ele assente e sorri.
— Em breve.
— Uau! — exclamo.
A arca de madeira com aqueles entalhes intricados sempre me intrigou. É uma caixa de aparência frágil com o símbolo lórico gravado na lateral, e Henri sempre a cercou de muito sigilo. Ele nunca me contou o que há lá dentro, e é impossível abri-la, eu sei, porque tentei mais vezes do que posso contar, sempre sem sucesso algum. É trancada por um cadeado sem abertura visível para a chave.
Quando chegamos em casa, percebo que Henri esteve trabalhando. Ele tirou as três cadeiras que havia na varanda da frente e todas as janelas estão abertas. Lá dentro, os lençóis que cobriam a mobília foram removidos e alguns
móveis já estão limpos. Apoio a mochila na mesa da sala de estar e a abro. Uma onda de frustração me invade.
—Aquele filho da mãe — digo.
—O que é?
—Falta meu celular.
—E onde está?
—Tive uma discussão com um garoto chamado Mark James. Ele deve ter pegado o telefone.
—John, você só passou uma hora e meia na escola. Como já conseguiu discutir com alguém? Você não é tão idiota.
— É um colégio. Eu sou o aluno novo. Não foi difícil.
Henri tira o celular do bolso e liga para meu número. Então fecha o aparelho.
— Está desligado — diz.
— É claro que está.
Ele me encara.
— O que aconteceu?
Reconheço o tom de sua voz: aquele de quando ele está pensando em nos mudarmos de novo.
— Nada. Foi só uma discussão idiota. Talvez eu tenha deixado o telefone cair quando o joguei na mochila — sugiro, mesmo sabendo que não foi isso que aconteceu. — Eu não estava muito bem. Aposto que o celular vai estar esperando por mim na sala de achados e perdidos.
Ele olha em volta e suspira.
— Alguém viu suas mãos?
Eu olho para Henri. Seus olhos estão vermelhos, ainda mais injetados do que quando ele me resgatou. O cabelo está desarrumado e ele parece esgotado, como se fosse cair de exaustão a qualquer momento. A última vez que ele dormiu foi na Flórida, há dois dias. Nem sei como ainda consegue ficar de pé.
— Ninguém viu.
—Você esteve na escola por uma hora e meia. Seu primeiro Legado se desenvolveu, você quase se meteu numa briga e deixou a mochila na sala de aula. Isso não é o que se pode chamar de passar despercebido.
—Não foi nada. Quer dizer, não foi nada grave o bastante que justifique irmos para Idaho, para Kansas, ou seja, lá qual for nosso próximo destino.
Henri estreita os olhos, refletindo sobre o que acabou de testemunhar e tentando decidir se é o suficiente para partirmos.
— Não é hora de sermos descuidados — declara.
— Há discussões em todas as escolas todos os dias. Garanto que ninguém vai nos encontrar só porque um garoto metido a valentão implicou com o aluno novo.
— As mãos do aluno novo não brilham em todas as escolas. Eu inspiro longa e profundamente.
— Henri, você está com cara de quem vai cair morto. Durma um pouco. Podemos decidir depois que você descansar.
— Temos muito o que conversar.
— Nunca o vi tão cansado antes. Durma por algumas horas. Conversamos depois.
Ele assente.
— Um cochilo deve mesmo me fazer bem.
Henri vai para o quarto e fecha a porta. Eu saio, vou caminhar um pouco pelo quintal. O sol brilha atrás das árvores e eu sinto o vento frio. As luvas continuam em minhas mãos. Eu as tiro e guardo no bolso de trás da calça. As mãos estão como antes. Para ser franco, parte de mim se anima com o surgimento de meu primeiro Legado, depois de tantos anos de ansiosa espera. A outra está devastada. As mudanças constantes me esgotaram, e agora vai ser impossível passar despercebido ou ficar em um lugar por algum tempo. Vai ser impossível fazer amigos ou me sentir parte de algo. Cansei dos nomes falsos e das mentiras. Estou farto de viver olhando por cima do ombro para ver se há alguém me seguindo.
Eu me abaixo e encosto nas cicatrizes no tornozelo direito. Três círculos, que representam os três mortos. Estamos ligados uns aos outros mais do que pela raça, simplesmente. Enquanto toco as cicatrizes, tento imaginar quem eles eram, se eram garotos ou garotas, onde viviam, quantos anos tinham quando morreram. Tento me lembrar das outras crianças que vieram na nave e dar números a cada uma delas. Penso em como seria encontrá-las, conviver com elas. Como teria sido se ainda estivéssemos em Lorien. Como seria se o destino de toda a nossa raça não dependesse da sobrevivência de tão poucos. Como seríamos se não estivéssemos enfrentando a perspectiva da morte pelas mãos de nossos inimigos.
É aterrorizante saber que eu sou o próximo. Mas temos nos mantido à frente deles com as constantes mudanças, fugindo. Estou cansado de fugir, mas sei que é isso que nos mantém vivos. Se pararmos, eles nos encontrarão. E, agora que sou o próximo da fila, devem ter intensificado a procura, sem dúvida. Certamente sabem que estamos nos fortalecendo, desenvolvendo nossos Legados.
E no outro tornozelo há a outra cicatriz, o sinal que se formou quando o feitiço lórico foi lançado em nós, naqueles últimos e preciosos momentos antes de deixarmos nosso mundo. É a marca que nos une.
ENTRO E ME DEITO NO COLCHÃO DO MEU QUARTO, SEM LENÇOL. A MANHÃ ME esgotou, e fecho os olhos. Quando volto a abri-los, o sol já está acima da copa das árvores. Saio do quarto. Henri está na cozinha, sentado à mesa, olhando para o laptop aberto, e sei que ele está vasculhando os noticiários, como sempre faz, tentando encontrar histórias ou informações que possam nos dizer onde estão os outros.
— Você dormiu? — pergunto.
— Não muito. Agora temos Internet, e não verifico as notícias desde que saímos da Flórida. Isso estava me incomodando.
— Alguma coisa importante? — quero saber.
Ele dá de ombros.
— Um garoto de quatorze anos caiu de uma janela do quarto andar na África e escapou sem arranhão. E outro, de quinze anos, em Bangladesh, está dizendo que é o Messias.
Eu rio.
— Sei que o garoto de quinze anos não é um de nós. O que você acha do outro?
— Não. Sobreviver a uma queda do quarto andar não é nenhum grande feito. Além do mais, se fosse um de nós, teria sido mais cuidadoso — ele completa, piscando para mim.
Eu sorrio e me sento diante dele. Henri fecha o computador e coloca as mãos na mesa. Seu relógio marca 11h36. Estamos em Ohio há pouco mais da metade de um dia, e já aconteceu tudo isso. Levanto as mãos abertas. Brilham menos do que na última vez que olhei.
— Sabe o que tem aí? — Henri me pergunta.
— Tenho luzes nas mãos.
Ele ri.
—O nome disso é Lúmen. Com o tempo você vai ser capaz de controlar a luz.
—Espero que sim, porque nosso disfarce vai ser bem prejudicado se isso não se apagar logo. E ainda não entendo para que serve.
—Há mais no Lúmen que simplesmente luz. Garanto.
—O que mais?
Ele vai até o quarto e volta com um isqueiro na mão.
— Você se lembra bem de seus avós? — ele me questiona.
Os avós são as pessoas que nos criam. Vemos pouco nossos pais até completarmos vinte e cinco anos, quando temos nossos filhos. A expectativa de vida de um lorieno é de cerca de duzentos anos, muito maior que a dos humanos, e quando os filhos nascem, enquanto os adultos têm entre vinte e cinco e trinta e cinco anos, são os mais velhos que os criam, período em que os pais continuam desenvolvendo seus Legados.
—Um pouco? Por quê?
—Porque seu avô tinha o mesmo dom.
— Não me lembro de ter visto as mãos dele brilhando. Nunca.
Henri dá de ombros.
— Talvez ele nunca tenha tido motivo para usar o poder.
— Maravilhoso — reajo. — Parece realmente um grande dom, ter algo que nunca vou usar...
Ele balança a cabeça.
— Dê-me sua mão.
Estendo a mão direita, e ele acende o isqueiro, depois encosta a chama na ponta de meu dedo. Eu puxo meu braço.
— O que está fazendo?
— Confie em mim — ele diz.
Deixo que ele segure minha mão novamente. Ele acende o isqueiro outra vez. E olha em meus olhos. Depois sorri. Olho para minha mão e percebo que ele encostou a chama do isqueiro na ponta do meu dedo médio. Não sinto nada. Mesmo assim, o instinto me faz puxar a mão. Esfrego meu dedo. Não parece diferente.
— Sentiu isso? — ele pergunta.
— Não.
— Deixe-me segurar sua mão — ele pede. — E me avise quando sentir algo.
Ele começa novamente por meu dedo, depois move a chama devagar até o dorso da mão. Há uma sensação leve de formigamento onde o fogo toca a pele, nada mais. Só quando a chama chega ao pulso eu começo a sentir o calor. E recolho o braço.
— Ai.
— Lúmen — ele diz. — Você vai se tornar resistente ao fogo e ao calor. As mãos adquirem essa resistência naturalmente, mas vamos precisar treinar com o restante do corpo.
Um sorriso se espalha em meu rosto.
— Resistente ao fogo e ao calor — digo. — Nunca mais vou me queimar?
— Exatamente. E o que vai acontecer com o tempo.
— Incrível!
— Não é um Legado tão ruim, afinal. É?
— Não é nada mau! Mas e essas luzes? Vão se apagar?
— Sim, provavelmente depois de uma boa noite de sono, quando sua mente esquecer que elas se acenderam. Mas você vai ter que tomar cuidado por um tempo. Não pode ficar agitado. O desequilíbrio emocional as trará de volta. Se ficar muito nervoso, bravo, triste...
— Por quanto tempo?
— Até aprender a controlá-las. — Ele fecha os olhos e esfrega o rosto com as mãos. — Vou tentar dormir novamente. Falaremos sobre seu treinamento em algumas horas.
Henri vai para o quarto, e eu fico sentado à mesa da cozinha, abrindo e fechando as mãos, respirando fundo e tentando acalmar tudo dentro de mim, fazer as luzes se apagarem.
É claro que não funciona.
Tudo na casa continua uma bagunça, exceto pelo pouco que Henri conseguiu fazer enquanto eu estava na escola. Sei que ele está pensando em partir, mas não a ponto de eu não conseguir fazê-lo mudar de ideia. Se acordar e encontrar a casa limpa e em ordem, talvez ele possa ser persuadido com mais facilidade.
Começo por meu quarto. Tiro o pó, limpo as janelas, varro o chão. Quando tudo está limpo, arrumo a cama com lençóis e cobertores, penduro e dobro minhas roupas. A cômoda é velha e sem firmeza, mas guardo tudo nela e, em cima, arrumo os poucos livros que tenho. Pronto: um quarto limpo, com todos os meus pertences guardados e organizados.
Vou para a cozinha, guardo a louça e limpo as bancadas. Assim me ocupo e paro de pensar em minhas mãos, embora continue refletindo sobre Mark James. Pela primeira vez na vida eu enfrentei alguém. Sempre quis fazer isso, mas resistia porque queria seguir o conselho de Henri sobre não chamar a atenção. Tentava adiar ao máximo a próxima mudança. Mas hoje foi diferente. Senti certa satisfação em ser desafiado por alguém e responder à altura. E agora há o problema do celular, que foi roubado. Sim, podemos conseguir outro sem dificuldade, mas onde estaria a justiça?
